Ah!...
Pegar estrada pra casa da praia...
Poxa... parece coisa de gente “viva”!
– Viva o sol!!! – diriam uns inocentes;
Mas, é só enveredar pela avenida e pronto:
Minha cabeça crescida logo muda de rumos,
E aí, alivia-se de coisas triviais que me enchem,
Porém, aproveita o enorme espaço obtido
Para também se entupir de outras tantas,
Que só tendem a me esvaziar
Pras vias do desencontro.
Nessa jornada,
Antes d’eu ver a magnitude das gaivotas
Levitando no plasma de luz que se espraia
Ao longo e no entorno da “Rio-Niterói”...
O fluxo deste olhar alerta já se torna ponte,
Que embora livre de ágios e mastodontes,
Mostra-se oportunamente aberta e liberada
Pr’o acesso das outras coisas que me oprimem,
Amealhando minha consciência fertilizada,
Feito redes que se dispõem a pescar um passado
Na miríade de novidades feias do presente.
Sim, nesta beligerante coisa de grego e Troia,
Que, por sua vez, conspira para me despistar
Rumo a um fim mais contundente.
E a pista estreita,
Que miragens fulgura adiante –
Tal como a perecível paz do meu planejamento –
Remexe e apaga as coisas boas de mim.
...
Mas...por que será, enfim,
Que o sol se comporta tanto
Como um falso suicida demente,
Mergulhando de sua ponte celeste segura,
Só pra morrer de mentirinha
Lá no abismo do horizonte?...
– Eu, hein!...
Que esnobação mais obscura, meu!...
Firulinha própria dos ressucitantes;
Porque qualquer coisa séria mergulhante
Que mergulhasse, pelo menos, igual a mim,
Mergulharia, muito provavelmente,
É daquele primeiro pontilhão aludido,
O mais profícuo e concretizante, a meu ver,
Para tal rompante ou fim!
...
Sob esse prisma,
Por mais que eu limpe meus óculos,
O que sempre vejo com toda claridade
É que esse sol capaz de renascer n’outro dia
Pode ser sempre brilhante em sua ousadia,
Mas a nossa visão opaca a respeito dele,
Bem como o tempo,
Juntamente com os nossos caminhos...
Ah... esses aí, definitivamente,
Nunca são os mesmos!
E então, feito imperativo de um dom telepático,
Assola-me logo de pronto um tosco tema recorrente:
– A morte!
Pois... essa senhora,
Mal amada e sem consorte,
Lá nas brumas do meu antigamente,
Habitava um reino esquecido e distante;
Mas, agora, eis que ela se arvora a significar, sem rodeios,
Toda essa orquestração coletiva e constante,
Que tanto teima em remar contra os meus anseios.
Mas... fazer o quê?... É a vida!
Coisas da minha telepatia, enfim;
Pois, sempre que eu penso nela,
A capciosa se arrepia
E – certamente –
Se lembra também de mim.
Sim...
Só pode ser minha telepatia!...
Ah... mas isso é fichinha, viu?!
Alguém já me assegurou um dia
Que adivinhar só não dá sustância,
Pois, o único dom que a nefasta respeitaria,
E isso, somente por ‘pé atrás’ em relação ao dogma
Que fala da imagem e da semelhança...
É o prodigioso lume da sintonia:
Coisa inerente ao amor e à essência
Que flui muito mais ALÉM!
...E agora vejam só...
Como é que essas coisas são:
Eis que, até pela caixa alta acima,
Oportuniza-se...
E me afronta...
E se-me vem...
Essa outra medida incerta e provocante
De toda e qualquer incursão!...
– Nossa Senhora!...
...
– Amém!...
Todavia,
Com tanto asfalto adiante,
Além das coisas pródigas da mente,
Há outras nuances muito surpreendentes:
Minhas celulazinhas brancas, por exemplo,
Que, fugidas de recantos do antigo templo,
Nos quais me garantiriam a vida e o encanto,
Esbulham-me o pouco espaço de poesia,
Embolorando-se, qual pérolas doentias,
Para que o cheiro de espólio que disso emana,
Oprima-me...
Pela garganta,
Numa infusão deprimente...
– Amigdalite:
Mais um dos tantos nomes bonitinhos que se atribui à morte!
...
... E, é um xeque-mate...
Quando a preocupação ainda aguça
Aquela coceirinha de caspa equizêmica,
Que, quando não fere, intumesce
Ao longo das laterais do crânio;
Ali pela base da nuca,
Ou por trás das orelhas flácidas e caídas...
...
...
– Mas... isso é estresse de quê, Doutor,
Se o prêmio esperável da vida
Até já se encontra a caminho,
Disfarçado entre as abstrações?...
...
Opa!... Por falar nela,
Olha...
Olha...
Olha ali... o acidente, gente!!!
...
NOSSA!... Que coisa mais feia e deprimente!...
E pela quantidade de sangue na pista,
Parece que a dita leva mais um ente!
...
Ufa!...
Como é bom sentir
Que um ótimo cinto de segurança
Cerceia o meu tronco com firmeza;
Mas... o que ainda sinto de insegurança,
De medo, apreensão, incerteza,
Ao pensar nos perigos da Linha Amarela...
Não está nem no gibi do ‘Space Ghost’,
Aquele que já faz muitos anos agoniza
Por trás do banco de trás
E na memória gasta!
...
Contudo,
Nessa esparrela,
Já não é a visão das favelas que mais me dói
E nem as almas sem prumo que vegetam nelas,
Mas sim,
Os engravatados anjos da morte
Que as fundam e as desconstroem
A partir do abrigo de seus gabinetes,
Com a força das omissões e das canetas:
Estes trunfos vis de suas gavetas.
...
... Mas...
Ainda na Linha Vermelha,
Com o ar do “possante” ligado
E todos os vidros devidamente erigidos,
À vista do avião correto e legalizado
Que lá no galeão aterissa, tão reluzente...
O súbito grito da minha mulher ressoa,
Inibindo o solo de “Let it bee” que vinha do CD!
...Porém,
Até mesmo esse rompante,
Em respeito à eternidade dos astros,
Imediatamente, parece que míngua,
E praticamente... amortece,
No recôndito sacrário do dito automóvel!
No entanto, convenhamos:
Grito... é coisa que nunca tece,
Sequer, um mísero aceno de paz,
Quanto mais...
Aquele tão sublime sentimento.
...
... Aliás,
Contrariamente:
Creio que grito é o que destroça todo devaneio,
E enquanto mata o diálogo,
Despótico – mostra a que veio:
– EU, me esquecera
de pôr... (RA!)...
A bosta da planta dela dentro do carro! (ZARALHO!!!)
– “TÁ VENDO SÓ?...
A orquídea agora vai morrer seca lá em casa!!!”
...
Com isso,
Somando-se à dor de todas as reticências
E também ao arrependimento pelos palavrões,
Morro um pouquinho mais e até antes da flor;
Posto que ainda me sinto tão filho do diálogo
Quanto da coisa viva que cultivo por elas:
Meu já esnocado,
Porém,
Ainda retilíneo,
E forte,
E abnegado...
Amor!
...
Pois, doravante – já reflito:
Até outra droga de linha ou barbante,
Sejam eles vermelhos, amarelos
Ou de qualquer outra cor,
Com muito mais intensidade que antes,
São coisas que só me lembrarão aquela,
E isto, provavelmente, para todo o sempre;
Porque morte, enfim,
Não passa de um atroz silêncio,
Enquanto que este, por sua vez –
Independentemente de azar ou sorte –;
Mesmo não sendo para sempre
Ou até a despeito de Ser Absoluto,
Sempre redunda... em morte!
...
Poxa vida!...
Vejam só como é a mente:
– Linhas,
Silêncios torpes,
Mortes por acidentes,
Via Láctea e plantas que se restam ressequidas,
Bilhões de galáxias levitando num breu vazio,
Poeira, radiações cósmicas, átomos, cometas...
...
– Alguém aí tá precisando fazer xixi???
Pois, é!...
Nossas bexigas já reclamam,
Mas, com todo esse vazio que martela o juízo,
Acho que precisamos de uma coisa para beber, urgente!
Pois, por via das dúvidas,
Talvez seja bem sensato e coerente
Reencher esses receptáculos novamente,
Porque, afinal,
Com a morte e o seu vazio,
Mesmo que este nos chegue carregado
De outras e outras coisas um tanto reluzentes...
Jamais se brinca!
...
E a casa principal que deixamos pra trás, vazia,
Tanto hoje quanto de outras estrepolias,
Em razão de um escape contumaz,
É coisa que me lembra a referida,
Porque a lembrança atroz dos esquecimentos
Gera mais ainda o ranço do ressentimento
Que tanto me mataria.
...
...Vocês sabiam...
Que, igualzinha às plantas vivas,
A alma fototrópica da esperança,
Além de lúdica e fosforescente,
É também verde e docinha?...
...
...Pois,
Por conta disso,
De acordo com o meu difuso conceito,
A forma mais linda de se olhar a vida,
Especialmente quando se viaja em dia ensolarado,
Sempre foi pelas lentes verdes de uns óculos do tipo Ray-ban.
Mas...
Até essa coisa agora,
Se de pronto não me mata,
Torna-me bem mais ensombrecido,
Porque, com um adereço daqueles hoje na cara,
Sei que não enxergaria nem o pedal
Do meu bom e dileto meditador;
Ou, talvez, eu nem sequer veria,
Aquilo que ainda aceleraria
Alguma coisa a mais na minha rude emoção,
E, tampouco, qualquer reflexo da minha alma
Nos poucos espelhos louváveis da vida,
Eis que, desde tempos ainda pródigos,
Porém, igualmente memoriais,
Já não consigo viver sem um grau bem forte.
Logo, uma eventual visão borrada,
Deturpada,
Acinzentada,
Deficitária, afinal,
Nos degraus da existência,
E, ainda mais:
Sob a inclemência desta estrada...
Só pode me lembrar... a morte!
...
Até porque,
Meu amigo predileto morreu de câncer;
Mas, eu, por falta de senso ou sorte,
Já nem mais medo sinto do aporte,
Nem do cancro, nem daquela;
Pois esses, associados à cova
Que rouba o riso claro do amigo,
Bem como à dor das orquídeas esquecidas,
Não passam de uma dupla personalidade do nada,
E, como se sabe,
Tudo que venha do nada, por si só,
Não há como esconder ou negar:
Já não me lembra nada mais que o silêncio.
Então, se existe nesse entremeio
Coisa que me amedronta ou mata,
É a simples vidinha ingrata...
Putrefata,
Obscurecida...
Pela falta dos amigos!
...
No entanto,
A despeito disso,
Solene e ritmadamente...
Eu respiro bem fundo e continuo,
Ouvindo o ronco do tempo que ecoa aqui dentro
E o áspero sibilo dos quatro pneus lá fora,
Os quais – em sua felicíssima inconsciência,
Apenas rasgam a estrada incerta e manchada,
Assim como quem tenta nos livrar do sol,
Juntamente com as suas sombras insolentes,
Esses fantasmas mutantes que aqui nos seguem,
Irônica,
Sarcástica
E tão insistentemente.
...
... Sim,
Eu sei que é cedo, por enquanto,
Mas, com o transcorrer das horas,
Até as minhas rebeldes pernas adormecem,
E o pior é que eu não vejo nisso tudo
Qualquer nexo aparente.
...Ah... Deve ser coisa desse destino cretino
– Dir-me-ia o Allan Pitz –,
Que zomba de queda ou arrimo de todo ente,
Só pra consolidar de vez na nossa mente
A noção de que a morte caminha ou corre,
Desde que lhe seja conveniente,
E corre até com destreza superior à da fuga,
Do medo,
Ou da espera
De todo e qualquer ser morrente.
...
Ah!...
Eis que surge à nossa frente
O insólito fulgor do sol poente!
...
...Ó, Deus!...
Como essa coisa era bonita,
Antes que eu a batizasse,
Definitivamente, para mim,
Com o obtuso nome de “ocaso”;
Palavra esta que me foi apresentada
Da forma mais poética e contemplada
Por uma velha professora minha
Nas lições de antigamente!
...
Pois, é!...
E nisso, eu acabo,
Por um triste acaso repetente,
Lembrando-me da dita cuja... novamente!
...
– Novamente???...
...
Perdoem-me:
Este é mais um melancólico momento,
Em que, tanto esta correção quanto a sede
Me fazem engolir em seco:
– VELHA MENTE!!!...
...
Opa:
Minha mulher adoradinha,
Até que, enfim,
Consegue me alegrar nesse instante,
Pois, da forma mais inesperada,
Assim que volta do posto com o refrigerante,
Ela quebra nosso seco silêncio pra dizer:
– humm... será que eu pisei em coisa que não devia?
...
– Tô sentindo cheiro de merda nesse carro!
...
... E aí... Fazer o quê, né, gente?...
...Pois, é a vida!
A gente trafega por ela,
E sempre grita quando se vê pisado,
No entanto, quando é exatamente a gente que pisa,
Normalmente, nem se sente!
...
Ademais,
Viagem pra casa da mente, que eu saiba,
Às vezes cansa bastante,
Às vezes nos entristece,
Às vezes decepciona...
Porém,
É coisa que,
Definitivamente:
– Ainda não fede!
